Schlagwort: Literatur

Critical Mass

Am Morgen fahren sie im Tross, eine Critical Mass aus Arbeitsamen, die sich selbst verrät, sobald jemand aus der Reihe tanzt. Die Überquerung der vierspurigen Bundesstraße vor der Siegessäule: survival of the fittest.

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Karte und Gebiet

Es gibt einen geeigneten Moment, um Dinge zu tun und sich dem möglichen Glück zu stellen, dabei kann es sich um einen Zeitraum von ein paar Tagen, ein paar Wochen oder sogar ein paar Monaten handeln, aber diese Chance bietet sich nur ein einziges Mal, und wenn man sie später erneut zu ergreifen versucht, ist das schlichtweg unmöglich, es ist kein Raum mehr da für Begeisterung, für Überzeugung, für Glauben, es bleibt nur sanfte Resignation, gegenseitige Betroffenheit und das nutzlose, wenn auch berechtigte Gefühl zurück, dass irgendetwas hätte geschehen können, man sich aber des Geschenks, das einem gemacht worden ist, unwürdig gezeigt hat.

Michel Houellebecq: Karte und Gebiet. (Original: La carte et la territoire) Köln: DuMont Buchverlag, 2012. S. 241.

Kernel of the brute

Ich warte noch, ein paar Jahre vielleicht. Bis die Fliesen aufgesprungen sind, weil die Wand das Wasser nicht mehr zurückhalten konnte, und auch die Folie sich zur Unkenntlichkeit aufgeschwemmt hat.

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Man schrieb Sätze von Schriftstellern über das Leben in ein Heft und entdeckte, wie berauschend es war, sich in Wörtern wieder zuerkennen, ›existieren ist trinken ohne Durst.‹ Man war überwältigt von einem Gefühl des Absurden und des Ekels. Unsere klebrigen Körper trafen auf das ›Geworfensein‹ des Existenzialismus.

Annie Ernaux: Die Jahre. Aus dem Französischen von Sonja Finck. Berlin: Suhrkamp Verlag, 4. Aufl. 2018. S. 63.

Einmal

Einmal war ich Bloggerin. Nur noch wenige wissen davon. Damals hörte ich auf, weil ich glaubte, Lebensabschnitte würden von außen diktiert. Ein Umstand, den ich hinnahm, man erzählte es mir ja so, und wer war ich, sich dagegen aufzulehnen? Ich dachte auch, ich hätte nur eine Chance, jetzt!, es wäre ein karrieristischer Fehler, weiterhin die zu sein, die ich war, all die Jahre, online, in der Zeit zwischen Pubertät, erster Liebe und Schulabschluss. Es ist schwer, nicht jede Meinung anzunehmen und nicht jedes Leben.

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Pflockflötchenmarkt

Der Junge geht mir bis zur Brust, er ist einer von der Sorte »Oh, du Hübscher, hier hast du nen Fünfer, geh dir kaufen, was immer dich glücklich macht«.

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Sperrmüll

Ich war nicht draußen, heute. Das geht eigentlich nicht, das war so nicht abgemacht. Die Stadt fängt zu leben an, nach zwei Monaten, da bin ich mir ziemlich sicher, ich seh doch, wie der Sperrmüllberg gegenüber immer größer wird.

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»leninisstillaround.com« ist auf einem Sticker zu lesen, der an einer alten Sicherheitstür klebt. Die Tür befindet sich im Sockel einer 20 Meter hohen Bronzeskulptur, es ist die größte der Stadt.

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ich steh am ufer der warnow, seh schwäne auf ihr treiben und dosenbier; wirkt ja alles bisschen zu gewollt am rand dieses halbgentrifizierten tourihafens (hinter mir ne leere flasche »berliner luft«, so als statement) und während ich da stehe und sehe, wie einer der schwäne guckt (wie schwäne halt gucken), stelle ich fest, dass zwischen dem letzten schnee und dem ersten sommertag gerade einmal vier oder fünf tage vergangen sind und egal, wie ich es angehe, darauf komm ich nicht klar, das raff ich nicht; ich im schnee, fast knietief, wie ich mit dir zum bahnhof stapfe, dir tschüss sage, obwohl ich das gar nicht will und dann ich, sitzend auf einer bank am wasser, zwei bücher gleichzeitig lesend, eins, das im deutschlandfunk vorgestellt wurde und eins, das mir eine freundin empfohlen hat und die sich auf so einer verschrobenen ebene ergänzen, denn das eine handelt von einer französischen 50er-jahre-provinzjugend mit masturbationsproblemen und das andere von einem verkopften 14-jährigen im ddr-ferienlager, aber kurz vor mauerfall halt. ich geh kaputt, das denk ich so, laut aussprechen würd ichs nicht; letztens hab ich in gegenwart eines kleinkindes dreimal »scheiße« gesagt und jetzt wird einfach gar nichts mehr gut. ich häng so in den seilen, vier tage zwischen winter und sommer, die selbstzweifel haben das wetter überstanden – die überstehen alles, so ätzende widerstandsfähige pickel, pickel sind das ätzendste – und kurz überleg ich, wie ich das dosenbier aus der warnow fischen könnte, den schwänen zuliebe. dann fällt mir aber ein, dass ich immer falle. hat bislang keiner mitbekommen, was ein glück, ich falle nämlich ständig. also lass ich es und versuch das einfach zu ignorieren, das bier, den schwan, den schnee und dass ich schon wieder nichts brauchbares erlebt habe. was gelogen ist, ich erleb ständig zeug. etwa am denkmal für die revolutionären matrosen gleich nebenan, bei dem es 2016 noch hieß, bis zum stadtjubiläum diesen juni sei es saniert, ja, ich finds cool so, riecht halt, erzähl ich aber ein andermal, vielleicht. 🔖 #60tagerostock

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