Um seinen Körper verursacht das Blässhuhn kleine Wellen. Die roten Augen stecken spitznadeligförmig am Kopf. Die weiße Blesse ist zum hab Acht gehoben. Es ist der einzige Vogel heute. Vor zwei Tagen zeigte sich eine Gruppe von Möwen auf dem Geländer vor den Sitzbänken. Man wusste schon gar nicht mehr, wohin mit sich und der eigenen Aufmerksamkeit. Sei im Ich, nicht im man, klopft es hinter meiner Stirn.
Ich denke an die Tage im Kloster, als wir jung waren und als Klasse wohl unmöglich, zur Besinnung kommen sollten wir. Wie man mich in den Pflichtstunden vom man abbringen wollte, und mein Lehrer groß dahinter stand. Wie ich nicht ins Ich finden konnte; ich wusste nicht, wo es war, auf falsche Fährten gesetzt von zu vielen mans, und dann lief einer von den Jungs gegen eine Glastür und sie barst.
Die Morgensonne hält sich bedeckt, es gibt keinen Nebel. Eine S-Bahn fährt in die Haltestelle Jannowitzbrücke ein. Auf dem Aussichtspunkt am Rolandufer treffen sich junge Menschen. Sie tragen verwaschene Hoodies, die Kapuzen über die Köpfe gezogen, ausgeleierte Jeans und Sneakers. Sie machen Pause oder der Unterricht steht noch bevor. Hinter ihnen liegt die Schule.
Eine kommt hinzu. Sie trägt schwarz gefärbte Haare, dunklen Eyeliner, schwarzen Lippenstift, schwarze Jacke, schwarze Jeans, dazwischen dunkle Schichten verschiedener Shirts und Pullis, Buffalos, schwarz. Ich kannte mal eine, die besaß noch dazu schwarze Zahnpasta, schwarze Bettwäsche und ein schwarzes Herz. Sie ertrug keine Farben. Ihr Haar war blond gefärbt.
Haste meine Kippen gesehen, fragt die Dazugekommene einen sitzenden Hoodie. Wieso, fragt der Hoodie. Glaub, die hab ich verloren, sagt die Dunkle. Hast sie doch erst gekauft. Eben. Kannst mir Geld leihen? Nee. Die liegen bestimmt noch irgendwo, kannst ja nicht weit gekommen sein. Meinst, ich soll suchen. Auf jeden. Die Dunkle geht ab. Zeit vergeht, eine Bahn fährt ein, eine andere aus. Neben den ersten Hoodie setzt sich ein zweiter. Der erste schaut aufs Wasser und sagt: Die Schachtel, die du eben weggetreten hast, die war von Zoey. Zoey kommt wieder, eine gekrümmte Zigarette im Mundwinkel, sie hebt die Hand: War zertreten, aber Kippen sind noch drinne.